Цикады пели, как в последний раз. Мне снилось море, берега и страны. Я брел по пристани. Один. Без лишних фраз. Сон в руку был. Души и глотки раны Не отпускали. Судя по всему я одинок В толпе попутчиков, Где если раствориться, За счастье есть кому, как в плот вцепится, Заваливая бытом потолок. С другими можно просто притвориться. Себе не скажешь: а пошел он на... или в п..ду, по меньшей мере. Не обмануть вибраций сердца в теле. И печень от алкашки еле-еле Карабкается жить, Не говоря о голове и члене. Но утро наступает, ты встаешь, Превозмогая отвращенье к солнцу. Возможно, кризис в 40 ты пройдешь, И в 50 перелистнув страницу, Напишешь пару фраз о чем мечтал В тех снах, совсем иного рода. Что были интересней и длиннее Чем пение цикад в последний раз...